L'enragé

- Arriver où, punaise ? ! Arriver à quoi ? ! À bouffer des pâtes à longueur de semaine, sur du formica pourri, dans une cité pourrie ? À passer ma vie à attendre la fin du mois pour toucher le R. M. I. ? ! J'veux du fric, putain ! J'en ai marre d'la mouise ! Marre d'la Cité des Oiseaux ! Marre des fringues au rabais ! J'veux du fric, du fric, du fric ! - Non.Mais pourquoi, putain ? ! J'ai d'l'or dans les poings ! Tout le monde le dit, Marco le dit ! J'l'emmerde, Marco ! Rien à foutre de Marco ! Tu toucheras jamais de c'pognon-là, t'entends ! Jamais ! Anton Witkowsky a la rage. La rage de sortir de sa condition. De quitter sa banlieue pourrie. De fuir la rigueur paternelle. La rage, il l'a dans ses poings. Il a de l'or, dans ses poings, il le sent, il le sait. Tout le monde le lui répète, Marco, son entraîneur, Mo, son pote. La boxe, c'est la clé du paradis. Le paradis du fric et de la gloire. Pour gagner ce paradis-là, il est prêt à tout. L'Enragé, un récit d'une force inouïe, sublimé par un dessin supérieur. Du grand, du très grand Baru.