Paris

Présentation

« La province fournit Paris en combustibles : je décidai donc de m’y brûler,
et pas simplement les ailes. Je n’avais pas d’ailes de toute façon. Je n’avais
rien, à part cent francs en poche et la chance, grâce à un gardien de nuit
complaisant, de pouvoir dormir dans les travées de la bibliothèque du centre
Beaubourg, parmi les livres. Du coup j’ai lu. A l’aube, je quittais les lieux,
allant traîner mes drôles de guêtres dans les rues. Je n’avais aucune
connaissance, pas vraiment d’amis, zéro petite amie. Je n’avais que moi, la
solitude qui pesait sur moi, et ce ciel grand cendre au-dessus de ma tête. Je
me nourrissais de grec-frites. J’ai fini par rencontrer des gens. Roger
Knobelspiess, ex-lieutenant de Mesrine, m’a prêté un minuscule gourbi. J’ai
vécu dans un squat. J’allais bien, je ne me plaignais jamais : j’étais heureux
car je savais que vingt-cinq ans était un âge inventé pour cette misère
marrante, cette mélancolie spéciale, cette errance pathétique. Je me regardais
en train d’être ce que je voulais devenir, ou plutôt, je m’observais en train
de devenir ce que je voulais être. Paris, c’était l’édition : j’allais donc
tout donner pour faire mon trou, me faire un nom, devenir célèbre – ou finir
dans le caniveau, sous la pluie battante, m’enrhumer, et mourir. J’ai surjoué
tout ça, avec un zest de romantisme béat, assez content de ma condition, fier
de n’être rien et de vouloir beaucoup. J’ai tapé à des portes. Des gens ont
été méchants. J’ai insisté. D’autres ont été gentils.
Paris est une galerie de leurs portraits, mâtinée d’épisodes de galériens.
J’ai beaucoup arpenté, beaucoup marché, beaucoup espéré, énormément souffert
mais je dois dire que jamais je ne me suis ennuyé. Des instants de tragédie ?
Il y en eut ; des scènes de comédie : plus encore. Vous allez me suivre ici en
train de réussir et de rater, en train de séduire et d’échouer, en train de
m’introduire dans cocktails et de m’y faire éjecter, en train de gagner un peu
d’argent et d’en perdre beaucoup, en train de me faire quelques amis et de me
fâcher avec eux, en train de rire souvent et de pleurer parfois. En train,
surtout, d’oublier en moi le provincial, ce qui est toujours une erreur et
mène droit au ridicule. Un Rastignac de plus parmi les pots d’échappements.
Des débuts dans la vie ? Non : un commencement dans la carrière. Sauf que je
n’ai jamais fait carrière dans quoi que ce soit. Voilà en tout cas, chers
amis, comment tout a commencé. »

Y.M